60.000 visitas

"Las cosas que me pasan últimamente, no sé si dan para escribir un libro, pero por lo menos un blog sí"

Esa frase salió de mi boca en Agosto de 2.008. Y mira tú por donde, en Septiembre cree este blog (Bueno, y más adelante escribí un libro). Aquí fui poniendo mis experiencias, mis reflexiones, mis pensamientos y mis relatos.

Por eso le puse "Un cuartico pa mis cosas", bueno y porque un amigo me dejó el cuarto que veis en la foto para guardar las cosas que no me cabían al mudarme. Así el blog era parte ficción pero era metafóricamente mi diario intimo ¿O debería decir un diario público?

Entonces publicaba varias veces por semana, mis reflexiones me ayudaron a pensar, reflexionar. Eran otros tiempos, los blogs estaban de moda y casi nadie tenía facebook, tenías seguidores que te visitaban y te comentaban. Eso siempre es bueno, siempre te ayuda y haces amigos.

Este blog, también me sirvió para descubrir que me gustaba escribir.

Bueno, reconozco que mi primer relato lo escribí con quince años. Por desgracia no lo conservo, aunque reconozco que a veces, cuando aparecen disquetes en un cajón olvidado o en una caja cerrada, los reviso emocionado pensando que podría estar entre ellos una copia de aquel relato que escribí el siglo pasado.

Después mi vida cogió una dinámica que me alejó de los libros y de los relatos. Años más tarde, volví a recuperar la pasión por leer y con este blog, la pasión por escribir.

Bueno, en realidad,  surgió como una broma entre dos amigos o ¿Quizás debería decir como una mentira entre dos amantes? Aunque esa novela no verá la luz, de momento, más adelante ¿Quién sabe?

La cuestión es que empecé a escribir y a disfrutar haciéndolo. Poco a poco vas mejorando, aprendes a manejar los tiempos, a crear misterio, a no decirlo todo porque siempre es más importante los que no dices, lo que tiene que descubrir el lector entre lineas.

A crear la atmósfera adecuada, a conseguir que el lector se imagine que entra dentro de la novela
 
Poco a poco dejé un poco de lado esa pasión y este blog. Sin embargo, el otro día un e-mail me devolvió la pasión y la ilusión por escribir de golpe y mi olvidado blog ha llegado ya a las 60.000 visitas ¡Cómo pasa el tiempo!

 

La Portada

Ahora toca escoger portada, de momento me han dado dos opciones:

De momento me gusta más la tercera ¿Y a vosotros?

La novela

La novela que voy a publicar empezó como un relato que ya publiqué entonces en este blog. Aunque en la novela ha sufrido algunos cambios. Por eso lo vuelvo a publicar para que veáis los cambios y el principio del libro.

La reunión

Subí corriendo las escaleras mientras miraba el reloj: Las nueve y diez. Llegaba tarde pero no demasiado, toqué el timbre mientras observaba el crucifijo colgado de la puerta, sin duda no me había equivocado de puerta. Al momento me abrió el padre Miguel.

-Hola, gracias por venir, pasa, te estamos esperando.

Entré en la casa del cura, era una casa sencilla como todas en nuestro barrio, pisos pequeños sin ascensor y muebles viejos, estaba llena de santos, vírgenes y ángeles adornando todas las paredes. Cuando entré en el comedor me sorprendió ver un póster de Maquiavelo entre tanto santo, supongo que para ser sacerdote en nuestro barrio debía aplicar muchas veces aquello de que el fin justifica los medios porque en nuestro barrio nada es blanco o negro... Todo son grises.

Observé los otros miembros de la reunión: Sonia, la madame acariciando su lindo perrito, llevaba una hermosa melena rubia aunque todos sabemos que es teñida, sus ojos son marrón claro, su piel muy blanca nos dice que no suele salir a la calle de día, sus hermosos pechos asoman juguetones pues lleva un vestido rojo tremendamente provocativo, pienso que demasiado corto y con demasiado escote para ir a la casa de un cura pero Sonia es como es.

Entonces siento un escalofrío cuando veo que a su lado está Gregorio sentado, es moreno con el pelo corto y bigote, sus ojos son negros como el carbón, su cara es alargada y sus rasgos bruscos, es bastante alto y está fuerte, se nota que va al gimnasio. Es un policía local, también es del barrio de toda la vida, de niño era un abusón, supongo que por eso se hizo policía, para poder seguir dando palizas sin problema. En el otro sofá hay una chica bastante alta y delgada con cara de no haber roto un plato en su vida. En clase era la más torpe y es que, estaba más pendiente de los chicos que de las lecciones pero su tío la enchufó en el partido y ahora es concejal del ayuntamiento. Entonces empezó a hablar el padre Miguel.

-Gracias a todos por venir, os preguntareis por qué os he hecho venir. Pues bien, ya sé que no somos muy amigos y creo que desde aquella noche de San Juan no habíamos estado los cinco juntos -Esa referencia me sorprendió, casi no la recordaba -Pero creo que a pesar de nuestras diferencias todos queremos este barrio y debemos unirnos para defenderlo de la mafia de moros que lo están jodiendo.

-La solución es muy fácil: Que los detenga -dije yo señalando a Gregorio.

-Sabes que no puedo hacerlo sin pruebas o me acusaran de racista.

-¿Qué no tienes pruebas? Pero si venden la droga en la puerta del instituto

-Sabes perfectamente que pillando al pringao de turno con veinte euros de chocolate no solucionamos el problema, necesito saber donde la mueven

-Está bien, la traen en un camión -Entonces intervino Sonia- un trailer matricula francesa que descarga en el polígono, no sé en qué nave pero lo conduce un tal Abberraman, gordo, feo y le encanta pegar a las tías pero yo no he dicho nada

-Ves, eso es una ayuda –Replicó Gregorio dirigiéndose a mí- ¿Y donde la esconden? ¿En el locutorio?

-No -Dije yo con condescendencia- Tienen un piso en la calle Machado, allí tienen un laboratorio donde la cortan con mierda y de un quilo sacan tres.

-Mira quien habla.

-Perdona, no compares, yo no vendo mierda y por supuesto, no se la vendo a los niños... no se la vendo a nuestros hijos.

-Señores, por favor, tengamos la fiesta en paz, estamos aquí para defender nuestro barrio de un enemigo común.

-Está bien Gregorio, dame un email y te enviaré detalles para que los puedas empapelar, pero que quede claro que no soy tu chivato.

-Por supuesto, que quede claro que esto no cambia nada entre nosotros, no te debo nada.

Volviendo a la radio

Ayer empezamos el "Tarragona World". El programa de radio que llevo ya tiempo queriendo comenzar.

Como siempre, los nervios del primer día. Quieres que salga todo perfecto, empiezas a prepararlo todo pero, la radio es en directo, no puedes calcularlo todo ¡Peor! Si todo está calculado, si supieras qué te van a contestar los invitados... Ya no sería radio.

Luego el control. Llevar el control es como conducir. el primer día si piensas en apretar el embrague, te olvidas de mover la palanca y ese era yo: Ponía una falca de quince segundos y me olvidaba que después me tocaba hablar a mí. Pero bueno, son los nervios del primer día.
Por suerte apenas tuve que hablar durante el programa, de eso se encarga mi compañera.

Cuando comenté la idea del programa, me dijeron que yo no podría hacerlo solo, que alguien me tenía que hacer el control. Tuve una idea ¿Por qué no al revés? Por qué no llevar yo el control y alguien que me ayude moderando el debate.

"Mi voz es masculina y grave así que lo suyo es una femenina y suave".
En seguida supe quien era la persona ideal para ayudarme y moderar el debate: Carla.

Se lo comenté y estuvo encantada de ayudarme y participar, no sólo en el directo si no también en el trabajo "de campo" previo. Así el programa lo hacemos entre los dos.

Al final, nos faltó tiempo y nos sobró contenido ¡Suele pasar! En fin, otro día ya calcularemos mejor.

"Alea jacta est"

Después de recibir el primer email, hablamos de las condiciones y me parecieron correctas. Después el contrato, que me pareció un sueño hecho realidad.

Lo reenvié firmado y me contestaron:
"Necesitamos una foto a ser posible con un libro y una pequeña biografía tuyas para la contraportada y los agradecimientos".

¡Ostras! ¿Una pequeña biografía mía? Eso es lo que más me cuesta, definirme... Hablar de mí. Siempre he pensado que deben ser otros los que nos definan o nos describan nuestra opinión es subjetiva.

Bueno y conseguir una foto donde salga guapo: "No soy Santa Teresa"
Me contestó una amiga a la que le pedí el favor. Porque no quise mandar un selfie. Hubiera quedado muy mal encerrado en el lavabo, con un libro en la mano.

También le di un repaso al libro antes de volverlo a enviar. Hacía tiempo que no lo leía, lo tenía casi olvidado, pero sí creo que la historia vale la pena, muy triste eso sí, pero interesante.

Al final, ya está todo preparado y enviado. Del resto se encargarán ellos.
Espero poder explicar pronto que "El barrio de los sueños rotos" está en las librerías.

Publicar una novela

El otro día me levanté pensando que sería un día cualquiera. Me hice la cama, hice un poco de gimnasia, desayuné.

Encendí el ordenador y revisé el correo: Spam, o más bien, los típicos emails que te mandan paginas donde te registraste, firmaste o pusiste tu email por algún motivo.

Entre ellos uno me sorprendió, venía de una editorial y decía más o menos esto:

Me complace ponerme en contacto con usted en relación con la posible publicación de El barrio de los sueños rotos. Como recordará, usted la presentó a la convocatoria del II Premio Hispania de Novela Histórica, fallado hace algún tiempo. Pues bien, dada la calidad literaria del manuscrito, nos hemos propuesto sacarla adelante en una edición muy cuidada bajo el sello editorial Lacre. Todo ello dentro de la colección: Maestros de la novela histórica, tal y como figurará en la banda de portada, en el que solo se publicarán las obras de mayor relieve.


Me quedé parado, sorprendido, perplejo... La verdad es que ya casi no me acordaba. Hace ya mucho tiempo que no envío ningún relato. Decepcionado de no recibir ninguna respuesta , no me refiero a ganar el concurso pero ser finalista o incluso nominado e invitado a la ceremonia de entrega. Algo que dijera "nos hemos leído tu novela y aunque ha ganado otra, no estaba mal".

Pero nunca recibí nada por el estilo y ahora me dicen "dada la calidad literaria del manuscrito"... Podía ser un timo así que me puse a comprobar la editorial y a preguntar en foros sobre ellos. Parece correcto, además me coincide en un momento en que he estado trabajando y voy a cobrar algún dinero. Muchas cosas tenía pensadas para esos euros pero ésta es una oportunidad que no puedo dejar pasar.

Hace tiempo que digo que no me quiero morir sin publicar un libro y bueno, aunque no tengo pensado morirme de momento. Pienso que si no aprovecho esta oportunidad, me arrepentiré el resto de mi vida. Llegue a ser un gran escritor o no.

Así que contesté que sí ¿Qué pasará ahora? El tiempo lo dirá

Mi abuelo era analfabeto

Mi abuelo era analfabeto, nunca pudo ir a la escuela ya que desde muy pequeño tuvo que ayudar a su padre con las cabras y con el huerto.

Por eso nunca pudo aprender a leer ni a escribir, pero mi abuelo sabía hacer muchas cosas.

Sabía hacer un lazo con el que cazar un conejo, también sabía despellejar y destripar ese conejo. Encender un fuego y hacerlo a la brasa.

Mi abuelo conocía todas las plantas comestibles que había por el campo y las medicinales. Si se hacía una herida, cuál era la mejor para parar la hemorragia y desinfectar la herida. Cuál era para el dolor de barriga o que chupando una hoja de olivo se le pasaba el ardor de estomago, aunque en aquellos tiempos no solían tener ardor de estomago.

Si le cogía la noche en el campo, sabía donde guarecerse o como improvisar una tienda con su capa y cuatro palos. También sabía construir una cabaña con piedras y palos.

Sabía cuidar su huerto, cuando había que plantar los tomates y donde era mejor sembrar cebollas. En definitiva, sabía muchas cosas que ahora tenemos olvidadas por considerarlas innecesarias o inutiles.

A veces me admiro donde ha sido capaz de llegar el homo tecnologicus, pero me entristece vivir en una sociedad que considera más importante saber que es un fuera de juego que todas estas cosas.

Es cierto que hoy día, nada de eso es necesario para sobrevivir en una ciudad. Pero ¿Qué pasará el día que se agote el petroleo? Puede que se nos paren las maquinas y tengamos que volver a vivir como vivía mi abuelo y entonces serán aquellos conocimientos los que tendrán valor y los habremos olvidado.

Not today, tentando a la muerte

El otro día, hablando con un viejo conocido. Nos pusimos a recordar cuando trabajamos en la obras... Cuando había obras.
Hablamos de las medidas de seguridad, de como se trabajaba antes. Se trabajaba como si los obreros fuéramos de acero o tuviéramos siete vidas.

Ahora el que más el que menos arrastra problemas de salud consecuencia que aquellos excesos ¿O sería mejor llamarlo temeridad?  Todos tenemos nuestras cicatrices, nuestros dolores, nuestros achaques,  aunque aguantamos estoicamente.


Entonces nos pusimos a filosofar sobre las veces que nos hemos jugado la vida. A veces por pereza de ir a buscar el cinturón de seguridad, por no ir a buscar otro tablón.
Me pregunté entonces ¿Cuantas veces habré tentado a esa morena de tez blanca con la que sueño hablar en ocasiones? Sin duda aquella fue la primera pero no la única ¿Cuantas veces he tentado al dios de la muerte y él me ha contestado "Not Today"?

Incontables veces, tantas que uno se acostumbra y ya no le da importancia. Otras ha sido en la carretera, un accidente despistado, un coche que aparece donde no te lo esperas, una curva que no estaba, una valla que se aparta al verte venir.
Uno va jugando así a una ruleta rusa que al final acaba tocando: "Valar morgulis"

Deseo en la mirada

Yo quería beber, emborracharme aunque no demasiado. Porque sereno soy muy tímido y no me atrevo a decir lo que siento ¡Peor! Me da miedo el rechazo, ese silencio incomodo que se produce después de la negativa. Por eso quería beber hasta desinhibirme y pederle el respeto, perder el miedo.

Sin embargo era ella la que estaba "contenta", la que había bebido y yo tristemente sereno y serio. Quizás podría haber aprovechado, quizás hubiese sido un buen momento pero no estuvimos solos en ningún momento.
Mientras hablábamos me pareció ver un destello de deseo en su mirada. Me miraba sonriente, siempre que me mira me sonríe pero en ese momento estaba "muy contenta" y reía más. Miré a esos ojos color miel que tanto me gustan y me pareció ver deseo en su mirada.

A mí, me dio por fantasear y pensar que es posible que ella hubiera bebido también para perder la vergüenza y decirme:
-Vols parar de dir-me coses boniques i fer-me el amor? (¿Quieres parar de decirme cosas bonitas y hacerme el amor?)

Puede que ella también esté deseando que yo me decida a dar el paso y harta de esperar decidiera tomarse unos vermouts para lanzarse ella, para reunir el valor que yo no tengo y tomar la iniciativa. Puede que sí o puede que no. Puede que yo no sea el objeto de ese deseo o que no fuera deseo.
Está vez ¿Serán molinos o gigantes?
Espero saberlo pronto.

¿Y si?

El otro día quedé con mi amigo Blas. Hace mucho tiempo que no nos vemos y tenía ganas de hablar con él.
Le van bien las cosas, sigue trabajando en el Makro aunque a través de una empresa temporal y ¡Tiene novia!
-Pero si tú siempre decías que tu hija era la única mujer que querías en tu vida.
-Ya, pero mira.

Me explicó que hace tiempo estuvo trabajando de comercial (Lo recuerdo) y tuvo muy buen rollo con una chica que (Por desgracia) estaba casada.
Sin embargo hace un mes recibió un mensaje:
-Hola ¿Sabes quién soy?
-No ¿Quién eres?
Hablaron y le explicó que se había separado y que le gustaría quedar un día para tomar un café.
-¡Ahora mismo!
Quedaron, se vieron y bueno, ahora prácticamente viven juntos.

Desde ese día, no puedo evitar fantasear con esa situación, con que me pasara a mí lo mismo.
Soñando que un día suene mi movil con un mensaje parecido  ¿Está mal?
Yo me siento mezquino al pensar eso, no se lo merece y sobre todo ¿Me llamaría a mí?
Quiero pensar que sí, que se acordaría de mí, que algo queda pero probablemente eso no pase nunca.

Viviendo Sant Jordi

Ayer me tocó vivir la diada de Sant Jordi como nunca antes lo había hecho. 

En mi familia nunca hemos sido muy tradicionales, a eso hay que añadir que nunca había vivido en Tarragona ciudad. 

Siempre digo que soy de barrio pero el realidad soy de campo. Por eso nunca había practicado las tradiciones como pasear por la rambla en Sant Jordi, baixada de l'aliga, etc. 

Sólo el tiempo que estuve con mi Calipso las viví a más o menos. Ella sí es tarragonina de ciudad de toda la vida y se ha criado sin perderse todas esas cosas, para ella pasear por la Rambla el día de Sant Jordi era como no celebrar la navidad. Por eso me arrastraba a mí que odio las aglomeraciones (Ya he comentado antes que soy de campo). Aunque ayer no la vi, igual pasó y no nos vimos ¡Había tanta gente!

Ayer, en cambio, me tocó pasarme el día entero en un puesto, vendiendo rosas a la gente que pasaba ¡Mucha gente! A pesar de ser un día laboral la rambla estuvo abarrotada de gente todo el día.

También me dediqué innumerables veces a recorrer la Rambla, visitando otros puestos donde muchos conocidos vendían rosas, libros relacionados con sus ideas, camisetas, etc. y sobre todo, se hacían ver a la gente que pasaba.

Recuerdos

Recuerdo ese parque cuando era niño. Entonces no era un parque, era campo, pero era el patio de mi casa. Sí, el patio de mi casa no era particular, ni era como los demás... Era campo.

Entonces las flores no crecían entre trozos de tochanas, ni asomaban neumáticos. Crecían entre avellanos olvidados de la mano del hombre. Cuyas avellanas alimentaban unas ardillas que vivían en las copas de unos cerezos enormes que habían por debajo del chalet de mi tío.

Casi nunca las veíamos. Pues para ello, tenías que estar quieto y callado, algo imposible a los diez años. Recuerdo que si hacíamos el esfuerzo, las veías saltar de rama en rama, de árbol en árbol. No eran los únicos, porque callado la fauna aparecía ante ti. Los conejos y topos salían de su escondite, incluso algún sapo en época de lluvia.


Eso sí ¡Cuidado con las serpientes! Bueno, eso nos decían nuestras madres pero no eran venenosas. Ni siquiera eran serpientes, eran simples culebrillas.

¡AH!  Las madres de entonces. No eran como las de ahora. No se enfadaban cuando llegabas rebozado en tierra y con las piernas llenas de arañazos por las zarzas. Porque el campo mediterráneo es eso, zarza y rastrojo y nosotros éramos inmunes a sus pinchos. Por lo menos no los notábamos cuando pasábamos corriendo entre zarzas.

Entonces no habían amplios caminos planos donde pasar con la bici. Íbamos brincando por los márgenes y esquivando piedras.

Estado crítico

Todos la estábamos esperando, esa morena vestida de negro con la que creo hablar en ocasiones.
Sabíamos que estaba a punto de venir, hasta mi tío lo sabía. Nadie le había dicho nada pero ya lo sabía, quizás lo había visto en nuestras miradas, o lo había sentido en su propio cuerpo. La cuestión es que también la esperaba.

 No porque se hubiera cansado de vivir, pero sí de luchar contra una enfermedad que le estaba comiendo por dentro. Quizás sabía que la batalla estaba perdida de antemano.


Sólo lamentaba no llegar a conocer a su biznieta. Cuando dijo eso, recordé entonces a su nieta, estaba preñadísima y podía romper aguas en cualquier momento... Igual que él. Porque así es la vida, y la muerte, unos van y otros vienen.

Sólo quedaba una pregunta por hacernos: ¿Cuándo vendría? Quién sabe, ella es así, le gusta aparecer de imprevisto o hacerse esperar.

¿Suicidio o asesinato?

El otro día una mujer de 44 años se suicidó en Zaragoza antes de ser desahuciada. Llevaba 30 años viviendo de alquiler en esa casa y últimamente no le habían ido muy bien las cosas. Por eso había dejado de pagar la mensualidad y la iban a desahuciar.

Decidió cortar por lo sano, acabar con sus problemas por la vía rápida y se quitó la vida. Por desgracia eso pasa todos los días en España mientras los vendepatrias que nos han arruinado se gastan nuestro dinero en putas y viajes. 

En Tarragona esta mañana, la PAH Tarragona ha organizado una concentración para decir que no son suicidios, son asesinatos. Asesinos que no aprietan el gatillo, aprietan teclas de ordenador y hacen llamadas y "gestiones" como lo llaman ellos, "son negocios" llaman a echarte de tu casa.

Una concentración para recordar a Esther, que ya no se encuentra entre nosotros, por perder su trabajo, por lo poder pagar el alquiler. Y como ella, hay muchos otros.

Yo, sólo puedo decirles que no están solos, que se acerquen a la PAH de su ciudad, allí gente que ha pasado por la misma tesitura les ayudará y les aconsejará lo mejor que pueden hacer. 

Y les dirá que no están solos, que el enemigo es fuerte pero no es invencible: "Sí se puede"

Crónica de una mani

Habíamos quedado en Tarragona a las doce de la noche, allí subimos y nos acomodamos en el autocar donde íbamos a pasar unas cuantas horas. Cuando pasa un cuarto de hora de las doce, pasan lista. Faltan dos personas y una que ya ha avisado que está aparcando.

Salimos con dos ausentes ¡Lastima! Otros se quedaron en tierra por culpa suya.

La gente está animada y con ganas de hablar, se habla de la organización, de como irá la mani, de asuntos internos y bueno, cada loco con su tema. 

Tras tres horas de viaje llegamos a Alfajarín. El chófer debe hacer el descanso y aprovechamos para estirar la piernas y tomar algo.

No somos los únicos. Allí coinciden los 40 autocares que partían de Cataluña y se produce una pre-manifestación. Los ánimos están por todo lo alto. 

La gente está contenta y con ganas de fiesta, como si a un concierto o a una macrofiesta se dirigieran.

Después ya, se tranquilizan los ánimos y la gente intenta dormir con mayor o menor éxito, en un asiento incomodo. Hay quien, ya está acostumbrada a estas cosas y trae un cojín para acomodarse. Otros hacen una bola con la chaqueta y van dando cabezazos de un lado a otro. 

Después de otra parada, llegamos a Madrid cuando apenas había salido el sol. Llegamos al Parque de Retiro.

Vamos con tiempo, y no hay que caminar mucho. Algunos se despiden y quedan "En la barricada a la diez". Otros van juntos a desayunar.
En Madrid no vas a pedir una butifarra amb mongetes, allí se estila el bocata de calamares o unos churros o porras con chocolate.

Paseamos por Madrid y llegamos al punto de encuentro: La iglesia de San José. 

Allí hemos quedado todos los de Cataluña.

-"Por qué nosotros hacemos una manifestación independiente"- Dije yo de broma, pero no veas como nos miraban los andaluces que pasaban.

Mientras esperábamos pasó Iñigo Errejón a saludarnos, el número dos de Podemos, decidió así premiar a los que habíamos venido de lejos a la mani.

Comienza la mani y nos colocamos en nuestro sitio, se supone que iremos en cabeza abriendo la manifestación hasta la Puerta de Sol. La calle poco a poco se va llenando, vemos como se va llenando La Cibeles.

La calle se desborda de gente, muchos con pancartas, algunas las de siempre, otras originales. La gente aplica el humor a sus reivindicaciones. Lo que queda claro tanto en la pancartas como en las consignas que dicen es que la gente está muy harta. Harta de tanto chorizo que roba con descaro. Harta de ver como se libran de la cárcel sin devolver un €. Harta de que la tomen por tonta.  

Si algo queda claro es que necesitamos un cambio.

También se ven muchas banderas, sobre todo, de Podemos y la republicana aunque se ven muchas andaluzas (El grupo que iba detrás nuestro) tantas que eché de menos que no hubieran banderas catalanas pero no es lo mismo, hubiera tenido otro sentido. Sólo vi una, una estela colgaba del mismo palo que una bandera andaluza ¿Qué querría decir con eso? Porque también vi incoherencias, como la bandera republicana con el escudo de Felipe VI (Seguro que la han comprado en un chino).

Banderas de muchos países, una bandera brasileña que llevaba una preciosa mulata (A esa no necesité preguntarle por qué la bandera brasileña), de Costa Rica, de Chile, alguna Venezolana que será la que salga en muchas televisiones y bastantes banderas cubanas con el Che. 

Incluso recuerdo alguna bandera arcoiris.

La mani tarda mucho en empezar a avanzar, la calle esta a tope. La gente va llegado por todas partes y no todos se han situado detrás de la cabeza. Todo se llena de gente y no se puede saber donde empieza la mani ni por donde pasará.  Tanto que me agobio dentro del tumulto y busco salir a un sitio donde me de el aire pero es imposible, en la aceras hay casi tanta gente como dentro. Tampoco puedo llegar a una calle adyacente porque está todo igual. 

Por suerte la mani empieza a andar y abre un poco de espacio. Consigo sentarme en una barandilla y espero a que pase mi grupo. 

Cuando empezamos a andar, la Puerta del Sol ya está a tope de gente. Eso hace que estemos muy lejos cuando empiezan los discursos. Hay un equipo de megafonía que permite oírlos pero no desde toda la calle de Alcalá.

Tampoco voy a hablar de ellos, están en Youtube, sólo diré que nos dieron las gracias por estar ahí y que con nuestra ayuda conseguirán echar a este gobierno que sólo defiende a las grandes empresas y los bancos. 

Avanzamos pero muy poco a poco. Aunque te lo tomas con resignación, y te centras en no perder a tus amigos de vista. La marea humana hace que te separes unos metros y no consigas volver a reunirte con ellos.

Sólo podimos entrar en la plaza cuando ya han acabado los discursos y la gente que la había llenado empiezaba a salir. 

Ya, sólo queda hacerse una sesión de fotos para el recuerdo. Para poder decir: "Yo estuve allí".

Porque puede que algún día la historia hable de esta manifestación como el principio del fin del gobierno de la casta, de los "hijos del franquismo". 

¿Quién sabe? Puede que algún día, un profesor de historia diga en clase que esta manifestación marcó el principio de la segunda transición que retornó por fin la soberanía al pueblo ¿Por qué no? 

Entonces un chico dirá orgullo: "Mi abuelo estuvo allí"

Mossèn Albert

El otro día me acordé de mossèn Albert.

El otro día ese nombre sonó en mi cabeza y me acordé de cuando iba al Seminari. Un colegio que parecía una iglesia... O ¿Era una iglesia que parecía un colegio?

Albert era un compañero cuando iba al Seminari. Era un chico moreno, bajito, callado e introvertido. Era el típico compañero de clase que se sienta en un rincón y no te enteras siquiera que está en clase.

Sin embargo, eso cambió en C.O.U. Cuando estuvo sentado a mi lado.  Hasta entonces, apenas habíamos hablado. Pero nos sentaron juntos y todo eso cambió. Yo saqué de su interior el gamberro que todos llevamos dentro.

Es que, l'Albert no salía casi nunca, de hecho vivía ahí, en la residencia. Es que, se estaba preparando para ser cura. Sin embargo, todo eso cambió la temporada que estuvo compartiendo pupitre conmigo.

Esa temporada, en la que se volvió un gamberro, decidió dejar la carrera eclesiástica.
Cuando me lo explicó, no pude evitar sentirme culpable.  Por mucho que me asegurara que yo no había tenido nada que ver, era evidente que yo había sido una mala influencia en su vida  ¿Tanto para alejarlo del camino del bien?

Ahora, ateo convencido, pienso lo contrario. Que lo salvé del mal camino. pero el otro día me quedé pensativo ¿Qué habrá sido de él?
Habrá llegado a ser "Mossèn Albert" o por el contrario lo dejó al final y ahora trabaja en una oficina ocho horas al día. Seguramente, no lo sabré nunca.