Recuerdos

Recuerdo ese parque cuando era niño. Entonces no era un parque, era campo, pero era el patio de mi casa. Sí, el patio de mi casa no era particular, ni era como los demás... Era campo.

Entonces las flores no crecían entre trozos de tochanas, ni asomaban neumáticos. Crecían entre avellanos olvidados de la mano del hombre. Cuyas avellanas alimentaban unas ardillas que vivían en las copas de unos cerezos enormes que habían por debajo del chalet de mi tío.

Casi nunca las veíamos. Pues para ello, tenías que estar quieto y callado, algo imposible a los diez años. Recuerdo que si hacíamos el esfuerzo, las veías saltar de rama en rama, de árbol en árbol. No eran los únicos, porque callado la fauna aparecía ante ti. Los conejos y topos salían de su escondite, incluso algún sapo en época de lluvia.


Eso sí ¡Cuidado con las serpientes! Bueno, eso nos decían nuestras madres pero no eran venenosas. Ni siquiera eran serpientes, eran simples culebrillas.

¡AH!  Las madres de entonces. No eran como las de ahora. No se enfadaban cuando llegabas rebozado en tierra y con las piernas llenas de arañazos por las zarzas. Porque el campo mediterráneo es eso, zarza y rastrojo y nosotros éramos inmunes a sus pinchos. Por lo menos no los notábamos cuando pasábamos corriendo entre zarzas.

Entonces no habían amplios caminos planos donde pasar con la bici. Íbamos brincando por los márgenes y esquivando piedras.

Estado crítico

Todos la estábamos esperando, esa morena vestida de negro con la que creo hablar en ocasiones.
Sabíamos que estaba a punto de venir, hasta mi tío lo sabía. Nadie le había dicho nada pero ya lo sabía, quizás lo había visto en nuestras miradas, o lo había sentido en su propio cuerpo. La cuestión es que también la esperaba.

 No porque se hubiera cansado de vivir, pero sí de luchar contra una enfermedad que le estaba comiendo por dentro. Quizás sabía que la batalla estaba perdida de antemano.


Sólo lamentaba no llegar a conocer a su biznieta. Cuando dijo eso, recordé entonces a su nieta, estaba preñadísima y podía romper aguas en cualquier momento... Igual que él. Porque así es la vida, y la muerte, unos van y otros vienen.

Sólo quedaba una pregunta por hacernos: ¿Cuándo vendría? Quién sabe, ella es así, le gusta aparecer de imprevisto o hacerse esperar.

¿Suicidio o asesinato?

El otro día una mujer de 44 años se suicidó en Zaragoza antes de ser desahuciada. Llevaba 30 años viviendo de alquiler en esa casa y últimamente no le habían ido muy bien las cosas. Por eso había dejado de pagar la mensualidad y la iban a desahuciar.

Decidió cortar por lo sano, acabar con sus problemas por la vía rápida y se quitó la vida. Por desgracia eso pasa todos los días en España mientras los vendepatrias que nos han arruinado se gastan nuestro dinero en putas y viajes. 

En Tarragona esta mañana, la PAH Tarragona ha organizado una concentración para decir que no son suicidios, son asesinatos. Asesinos que no aprietan el gatillo, aprietan teclas de ordenador y hacen llamadas y "gestiones" como lo llaman ellos, "son negocios" llaman a echarte de tu casa.

Una concentración para recordar a Esther, que ya no se encuentra entre nosotros, por perder su trabajo, por lo poder pagar el alquiler. Y como ella, hay muchos otros.

Yo, sólo puedo decirles que no están solos, que se acerquen a la PAH de su ciudad, allí gente que ha pasado por la misma tesitura les ayudará y les aconsejará lo mejor que pueden hacer. 

Y les dirá que no están solos, que el enemigo es fuerte pero no es invencible: "Sí se puede"

Crónica de una mani

Habíamos quedado en Tarragona a las doce de la noche, allí subimos y nos acomodamos en el autocar donde íbamos a pasar unas cuantas horas. Cuando pasa un cuarto de hora de las doce, pasan lista. Faltan dos personas y una que ya ha avisado que está aparcando.

Salimos con dos ausentes ¡Lastima! Otros se quedaron en tierra por culpa suya.

La gente está animada y con ganas de hablar, se habla de la organización, de como irá la mani, de asuntos internos y bueno, cada loco con su tema. 

Tras tres horas de viaje llegamos a Alfajarín. El chófer debe hacer el descanso y aprovechamos para estirar la piernas y tomar algo.

No somos los únicos. Allí coinciden los 40 autocares que partían de Cataluña y se produce una pre-manifestación. Los ánimos están por todo lo alto. 

La gente está contenta y con ganas de fiesta, como si a un concierto o a una macrofiesta se dirigieran.

Después ya, se tranquilizan los ánimos y la gente intenta dormir con mayor o menor éxito, en un asiento incomodo. Hay quien, ya está acostumbrada a estas cosas y trae un cojín para acomodarse. Otros hacen una bola con la chaqueta y van dando cabezazos de un lado a otro. 

Después de otra parada, llegamos a Madrid cuando apenas había salido el sol. Llegamos al Parque de Retiro.

Vamos con tiempo, y no hay que caminar mucho. Algunos se despiden y quedan "En la barricada a la diez". Otros van juntos a desayunar.
En Madrid no vas a pedir una butifarra amb mongetes, allí se estila el bocata de calamares o unos churros o porras con chocolate.

Paseamos por Madrid y llegamos al punto de encuentro: La iglesia de San José. 

Allí hemos quedado todos los de Cataluña.

-"Por qué nosotros hacemos una manifestación independiente"- Dije yo de broma, pero no veas como nos miraban los andaluces que pasaban.

Mientras esperábamos pasó Iñigo Errejón a saludarnos, el número dos de Podemos, decidió así premiar a los que habíamos venido de lejos a la mani.

Comienza la mani y nos colocamos en nuestro sitio, se supone que iremos en cabeza abriendo la manifestación hasta la Puerta de Sol. La calle poco a poco se va llenando, vemos como se va llenando La Cibeles.

La calle se desborda de gente, muchos con pancartas, algunas las de siempre, otras originales. La gente aplica el humor a sus reivindicaciones. Lo que queda claro tanto en la pancartas como en las consignas que dicen es que la gente está muy harta. Harta de tanto chorizo que roba con descaro. Harta de ver como se libran de la cárcel sin devolver un €. Harta de que la tomen por tonta.  

Si algo queda claro es que necesitamos un cambio.

También se ven muchas banderas, sobre todo, de Podemos y la republicana aunque se ven muchas andaluzas (El grupo que iba detrás nuestro) tantas que eché de menos que no hubieran banderas catalanas pero no es lo mismo, hubiera tenido otro sentido. Sólo vi una, una estela colgaba del mismo palo que una bandera andaluza ¿Qué querría decir con eso? Porque también vi incoherencias, como la bandera republicana con el escudo de Felipe VI (Seguro que la han comprado en un chino).

Banderas de muchos países, una bandera brasileña que llevaba una preciosa mulata (A esa no necesité preguntarle por qué la bandera brasileña), de Costa Rica, de Chile, alguna Venezolana que será la que salga en muchas televisiones y bastantes banderas cubanas con el Che. 

Incluso recuerdo alguna bandera arcoiris.

La mani tarda mucho en empezar a avanzar, la calle esta a tope. La gente va llegado por todas partes y no todos se han situado detrás de la cabeza. Todo se llena de gente y no se puede saber donde empieza la mani ni por donde pasará.  Tanto que me agobio dentro del tumulto y busco salir a un sitio donde me de el aire pero es imposible, en la aceras hay casi tanta gente como dentro. Tampoco puedo llegar a una calle adyacente porque está todo igual. 

Por suerte la mani empieza a andar y abre un poco de espacio. Consigo sentarme en una barandilla y espero a que pase mi grupo. 

Cuando empezamos a andar, la Puerta del Sol ya está a tope de gente. Eso hace que estemos muy lejos cuando empiezan los discursos. Hay un equipo de megafonía que permite oírlos pero no desde toda la calle de Alcalá.

Tampoco voy a hablar de ellos, están en Youtube, sólo diré que nos dieron las gracias por estar ahí y que con nuestra ayuda conseguirán echar a este gobierno que sólo defiende a las grandes empresas y los bancos. 

Avanzamos pero muy poco a poco. Aunque te lo tomas con resignación, y te centras en no perder a tus amigos de vista. La marea humana hace que te separes unos metros y no consigas volver a reunirte con ellos.

Sólo podimos entrar en la plaza cuando ya han acabado los discursos y la gente que la había llenado empiezaba a salir. 

Ya, sólo queda hacerse una sesión de fotos para el recuerdo. Para poder decir: "Yo estuve allí".

Porque puede que algún día la historia hable de esta manifestación como el principio del fin del gobierno de la casta, de los "hijos del franquismo". 

¿Quién sabe? Puede que algún día, un profesor de historia diga en clase que esta manifestación marcó el principio de la segunda transición que retornó por fin la soberanía al pueblo ¿Por qué no? 

Entonces un chico dirá orgullo: "Mi abuelo estuvo allí"

Mossèn Albert

El otro día me acordé de mossèn Albert.

El otro día ese nombre sonó en mi cabeza y me acordé de cuando iba al Seminari. Un colegio que parecía una iglesia... O ¿Era una iglesia que parecía un colegio?

Albert era un compañero cuando iba al Seminari. Era un chico moreno, bajito, callado e introvertido. Era el típico compañero de clase que se sienta en un rincón y no te enteras siquiera que está en clase.

Sin embargo, eso cambió en C.O.U. Cuando estuvo sentado a mi lado.  Hasta entonces, apenas habíamos hablado. Pero nos sentaron juntos y todo eso cambió. Yo saqué de su interior el gamberro que todos llevamos dentro.

Es que, l'Albert no salía casi nunca, de hecho vivía ahí, en la residencia. Es que, se estaba preparando para ser cura. Sin embargo, todo eso cambió la temporada que estuvo compartiendo pupitre conmigo.

Esa temporada, en la que se volvió un gamberro, decidió dejar la carrera eclesiástica.
Cuando me lo explicó, no pude evitar sentirme culpable.  Por mucho que me asegurara que yo no había tenido nada que ver, era evidente que yo había sido una mala influencia en su vida  ¿Tanto para alejarlo del camino del bien?

Ahora, ateo convencido, pienso lo contrario. Que lo salvé del mal camino. pero el otro día me quedé pensativo ¿Qué habrá sido de él?
Habrá llegado a ser "Mossèn Albert" o por el contrario lo dejó al final y ahora trabaja en una oficina ocho horas al día. Seguramente, no lo sabré nunca.

Proyecto Economico

Me he estado leyendo el documento del proyecto económico de Podemos, si queréis hacer lo mismo, haced clic aquí. Si no, os voy a hacer un resumen.

Como primero hay que comentar que no es el programa de Podemos, ni siquiera lo han redactado ellos. Es un proyecto escrito por varios economistas muy famosos: Juan Torres Lopez y Vincenç Navarro.

El documento en sí es casi utópico pues comenta todo lo que está mal en el mundo y como hacerlo más justo. Básicamente dice que el sistema capitalista está controlado por una minoría que sólo busca su propio interés. Lo peor es que eso no lleva  a autodestruirnos (El medio ambiente por ejemplo).

El problema que denuncian es que han aprovechado la crisis para bajar los salarios (Antes representaban un 47% del P.I.B. y ahora un 42%)  y esa perdida de poder adquisitivo de las clases bajas (Las clases altas ganan más dinero ahora) ha ahogado el consumo: El currante antes podía comprarse ropa, cambiarse el coche, incluso ir a comer a un restaurante, ahora ya no. Mientras que el millonario guarda el dinero en Suiza y no se mueve. La única manera de salir de la crisis es cambiar esa dinámica.

Otro error es favorecer a las grandes empresas que apenas cotizan pero que tienen ex-ministros en sus consejos de administración y perjudicar a las PyMEs que son el autentico motor de toda economía y los que dan trabajo.

También explican que los españoles gastamos cada año los recursos de 3.5 Españas. O sea, que si no echamos el freno pronto nos cargaremos los recursos med
ioambientales de que disponemos y entonces... Bueno entonces no se sabe. Ellos recomiendan caminar hacia un desarrollo sostenible invirtiendo (Por ejemplo) en renovables.

Así proponen una hoja de ruta que nos llevaría a una economía fuerte y estable. Dicen que es dificil pero que se puede conseguir.

Una infancia robada

El otro día estuve en la presentación de el libro de memorias que ha escrito el compañero Manuel Pelado.

El acto fue presentado por el concejal Carlos Castillo que se encargó de subrayar en varias ocasiones que no compartía las opiniones de Manuel descritas en el libro pero que lo presentaba porque eran amigos y respetaba su opinión (Por otro lado tan valida como cualquier otra).

  Y es que, el Lolo (Como le suelen llamar) es sobre todo, un personaje incomodo (Para los políticos) porque es un luchador nato.

Después habló él, comentando que nunca había ido al colegio y más cosas sobre su infancia y sobre su vida de sindicalista. 

Luego hablaron algunos de los presentes comentando desde cuando lo conocen y recordando anécdotas de huelgas. Todos los que hablaron subrayaron de él que es una persona honesta (A pesar de lo que le acusan) y luchadora: Siempre está luchando contra las injusticias.

No voy a decir que lo conozca de toda la vida, no me gusta mentir. Lo conocí el otro día y me dijo:

-Conozco a todos los luchadores de Tarragona y nunca te había visto a ti ¿Donde has estado en todas las luchas? 

Tenía toda la razón: Yo nunca he estado en esas luchas. Ha sido ahora cuando me he dado cuenta que no podemos quedarnos en casa (Si la tuviera, claro). Es ahora cuando empiezo en este mundo de movimientos sociales. Supongo que nunca es tarde para cambiar.

Noche de Halloween

El otro día estaba en una fiesta de halloween, era más de medianoche cuando estaba sentado en un rincón escuchando a vampiros, fantasmas y brujas cantar en un karaoke viejas canciones con mayor o menor acierto.

La fiesta estaba muy bien. Todo decorado con calabazas y brujas. La gente bebía y se divertía viendo cantar en el karaoke.

Yo estaba triste y deprimido... Cosas que te cuentan, que te enteras sin preguntar siquiera, viejos errores cometidos hace años pero que se te repiten como el ajo de una comida horas después.

Entonces la vi entrar, llevaba un traje negro muy elegante de época con una larga falda hasta los pies, un corpiño ajustado y una capucha que echó hacia atrás nada más cruzar la puerta. Al verme sentado en el rincón me dedicó una sonrisa y se dirigió hacia mí. Llevaba el pelo no muy largo, una melena negra azabache por encima de los hombros. En contraste, su cara era blanca como el brillo de la luna.

Yo, después de tantos años, la reconocí enseguida.
-¡Cuanto tiempo! -La saludé y le dí dos besos.
-Pues sí -Contestó ella mientras se sentaba a mi lado- ¿Qué tal la fiesta? ¿Bien?
Torcí el labio.
-Hoy no tengo el día.
Al oírme decir eso se le escapó una carcajada.
-¡Cuantas veces habré oído eso!
-¿Te puedo hacer una pregunta?
Ella me miró fijamente, como dudando.
-Vale.
-¿Por qué no me llevaste contigo aquel día? -Ella suspiró, yo insistí- Cuando mi moto se quedó sin frenos.
-Eras muy joven -Me quedé extrañado, esas cosas no suelen importarle- Como para perder la vida porque un pasador se había salido del pedal de freno.
Me quedé pensativo.
-Tiene que haber algo más.
-Está bien -Entonces sonrió- No se lo digas a nadie pero en el fondo soy una romántica incurable.
-¿Y?
-Pues -Hizo una pausa como pensando cómo explicarlo- Vi que las estrellas te tenían preparada una gran historia de amor, una de esas historias que se recuerdan y se cuentan -Cogió mi cubata y le dio un trago- No quise truncarla antes de empezar.

En ese momento, di un rápido repaso a mi vida amorosa y era más bien "normalita". Ninguna historia podía considerarse ni siquiera "especial"... excepto una, pero que no duró mucho.
-¿Qué pasó con la historia de amor?
-No siempre pasa lo que marcan los astros -Contestó mientras encogía los hombros.
Me quedé pensativo, valorando, recordando.
-¿Qué hice mal?
-No lo sé -Se encogió de hombros- Las cosas pasaron de otra manera igual que si yo te hubiera llevado conmigo esa mañana, como esa hoja que va cayendo y una ráfaga de aire la desvía a muchos metros de distancia. Al final, no llegó a pasar.

La miré a los ojos, eran negros como el cielo en la noche y vi un brillo como de una estrella. Ese brillo que tienen las mujeres en la mirada cuando se guardan la respuesta para sí "¿Por qué?" Pensé, puede que fuese información confidencial o, puede que pensase que no podría soportarlo. A fin de cuentas, nadie sabía  como ella que hay noticias difíciles de encajar.

-¿Has venido a buscarme?
-No -Sus ojos se desviaron un segundo a alguien que cantaba en el karaoke, apenas me di cuenta y tampoco sabía qué significaba entonces- Pasaba por aquí y me ha hecho gracia saludarte.
-¿Tendré alguna otra historia de amor más?
-Sí
Contestó ella pero el tono que utilizó no me gustó.
-Pero ninguna digna de ser relatada -Acabé su frase.
-Eso depende de ti -Afirmó con la cabeza mientras se levantaba para irse.
-¿Volveremos a vernos?
Contuvo una carcajada y se despidió con un...
-Cuando tú quieras.

Entonces encendieron las luces. Estaban recogiendo el karaoke y una camarera había empezado a recoger las mesas.
Meneé la cabeza hacia los lados para intentar despejar mi cabeza, me levanté y salí a la calle. El frío de la noche me acabó de despejar. Me acerqué a mi moto y mi mirada se dirigió al pedal de freno. Estaba bien, correcto, como siempre... Desde aquel día.

En mitad de camino, vi unas luces azules y me asusté. No había bebido demasiado pero suficiente como para dar positivo en un control. Pero no era un control, los mossos desviaban el trafico al otro carril por culpa de un accidente. En el carril derecho había una ambulancia parada junto a un amasijo de hierros.

Apoyando el hombro en la ambulancia había una morena preciosa que esperaba ahí a que los médicos acabaran su trabajo... Para empezar ella el suyo.